Dans trois jours à 22 h 30, je passerai la barre fatidique !
A l'heure où paraîtra ce billet je serai sans doute face à la mer, quelque part en Bretagne, coin de France qui m'éloigne de mes racines paternelles, mais que j'affectionne tout particulièrement. Peut-être grâce à mon grand-père maternel qui peignait magnifiquement ces paysages torturés de gris du ciel, de noir des toit et du blanc de l'écume de la mer.
Il y a 40 ans donc, je naissais à Belfort, clinique des Berceaux aujourd'hui transformée en maison pour personnes âgées. Ironie de l'histoire. Sur ces quarante années, j'en ai passé plus de vingt à rechercher mes ancêtres. Certains ont même leur portrait accroché sur les murs, d'autres dorment dans des pochettes plastifiées posées sur les rayonnages (voir ce mot demain !) de mes bibliothèques.
Et presqu'à chaque fois qu'il passe devant le portrait d'une Emma, d'un Charles ou d'une Catherine-Louise, mon fils le demande du haut de ses bientôt trois ans : "Qui c'est celle-là ?" Chaque fois je lui explique. Il hoche la tête en pensant à son trois fois arrière grand-père ou grand-mère. La relève est peut-être arrivée.
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